Жил был поэт

Жил был поэт, он один
Читал много поэзию и книг
Так много он читал что забыл
Как в реальном мире надо жить

Он мечтал, да как он мечтал
Так много что всегда бывал
Тело и душом на небесах
А вседа на облаках.

Как он мечтал!

Влюблен был поэт наш
Одна девченка в глазах
Ту которая в его мечтах
Красивее всех ога была.

Стихи ей написал, так много писал
Что давно закончились слова
И во всем мире больше не была
Чистая бумага, все их он использовал

Но только он один написанное читал
Девченка устала давно все читать
Изредка от жалости читали друзья
А семья перестала уже год назад.

Но поэт все равно читал и писал
И во облаках летая мечтал.
"Скоро она придет -себя сказал-
Ведь я знаю, она любит меня!"

"Да больше не надо" сказали облака
"Иди ко своих!" громко ругала река.
"Возвращайся, поэт" прошептал океан
"Эх ты, влюбленный" грустела луна.

Но поэт слушать не хотел
Окна и двери домика закрыл.
Вокруг него дерева выросли
И даже выросла внутри дома трава.

О поэте все забыли,
Потерялись стихи и книги.
Скоро прощли годы и веки
И появились новые поэты.

И все эты влюбленные поэты
Когда летают свободно в мечтах
Слушают патерянные куплеты
Которые поют облака, реки и океан.

Говорят что стихи прекрасные
Как бы они не слцшали никогда.
Такие душевные и ясные
Их словами не описать.

Однажды рассмечтался я
И между небесами свободно летал.
Тогда мог так ясно слыхать
Как прекрасно поёт поэт наш.

"До сих пор влюблён?" спрашивал я.
"Люблю, конечно!" Радостно он отвечал.
"А где тогда она?" спрашивал опять
Хотя стало стыдно " где муза твоя?!"

Улыбнулся пэот "ты ничего не понял"
С нежности он мне сказал.
"Жизнь одна - улыбаясь продолжал-
И любым естественно только один раз"

"В моей жизни влюблен был я
А та, которую так я любил
Тоже была влюбленна.
Но только не в меня"

О своей любви я только писал
Про неё размечтался я
Но об этой любви молчал
Ей не сказал об этом никогда.

Очень счастлива она прожила
Имела при жизни красивая семья
А куда делась потом? Мне не знать
Но в моих мечтах она всегда у меня

И всегда улыбается
И радуется
И поёт и танцует
И обещала
Что завтра будет поуеловать меня.

Жил был поэт на небесах
Жил он один, но в его мечтах
С ним его муза рядом была
И от радости он много писал

Самые прекрасные стихи
Самые интересные истории любви.
Хочешь их слушать? Не трудно
Только надо уметь мечтать
И свободно на облаках летать

Любовь никогда не выйдет из моды

Когда вы влюблены, вы понимаете, что любовь всегда существовала, существует и будет существовать до тех пор, пока люди будут ходить по земле, и, возможно, даже после того, как мы покинули нашу родную планету.

Невозможно представить человека, любого, кто не чувствовал иглы любви на его коже. Это туманное и неописуемое ощущение, которое заставляет вас мечтать и желать «этого» человека так, как вы никогда не думали.

Любовь, что-то такое странное. Невозможно предсказать момент, когда он будет брошен на вас, и, как неукротимый зверь, он поглотит каждую тысячную часть вашего тела и вашей души и заставит вас потерять нити вашего здравомыслия.

Невозможно описать ощущения, которые дает нам первая любовь к детству. Что мы чувствуем? Я хочу? Желания? Мечты?

Кто-то сказал, что существует так много понятий любви, как количество голов, которые есть на земле, также существует так много способов любви, как сердце бьется.

В моем случае я почувствовал «что-то», которое поднялось с моего живота на грудь, а затем на шею (будут ли эти «бабочки», о которых так много говорят?). Это было похоже на своеобразное внутреннее покалывание, очень приятное, что заставило меня вздохнуть и мечтать. И страх, большой страх быть обнаруженным.

Тогда есть волшебство первого касания рук. Это также неописуемо. Как будто вся жизнь объединена с этой единственной точкой соприкосновения, и всей душе скрывается воображаемая, образованная дыра.

А может кто-нибудь объяснить волшебство первого поцелуя?
Я не буду пытаться, я только скажу, что ничего подобного не похоже на это чувство. Даже в первый раз, когда у вас есть сексуальные отношения, или даже когда вы сдаетесь за любовь, не сравнивается с неописуемой магией первого поцелуя любви.

И боль разделения? Никакой сопоставимой физической боли, никакой боли души, которая напоминает. Когда вам нужно отойти от человека, которого вы любите, добровольно или невольно, вы предпочли бы иметь тысячу кинжалов, застрявших во всем вашем теле, вместо того, чтобы страдать от этой сильной боли. И это еще более болезненно, если вы знаете, что вы отделяете себя от человека, которого вы не только любите, но также и для вас в чувствах. В тысячу раз легче оставить позади кого-то, кто больше тебя не любит, или, по крайней мере, не испытывает к тебе таких же чувств.

Но есть момент, который можно описать четко, легко, и для этого не нужно много слов: когда вы живете и делитесь своей жизнью с человеком, которого любите и который вас любит. Это просто называется Счастье. Аргументы, бои, разногласия и истерики широко компенсируются объятиями, поцелуями, любовью и теплом дома, которые вы находите в гнезде. Нет ничего, что сравнивалось бы с силой дома, движущегося под ветрами любви.

Любовь, что-то такое странное. Так трудно понять, так желательно, так мечтали, и так много раз мы отвергаем его обеими руками, ибо позже, когда в одиночестве мы видим то, что мы потеряли, жалуясь на то, что у него нет мужества, чтобы держать его в наших руках.